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Livres de Laurent Lutaud
 
Journal d’un crime
Roman
Editions Séguier

Journal d’un crime est l’histoire d’un passage à l’acte contée sous la forme d’un journal intime... Le destin d’un homme banal, prisonnier de ses contradictions, qui ne s’en échappe que par la violence et le crime.
Reflet de lui-même, trace écrite de souvenirs inavouables, de sa solitude face à ses actes, le journal écrit l’histoire autant qu’il en témoigne. C’est un labyrinthe intérieur qui place le lecteur dans une position ambiguë de complice, de confident privilégié.



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Le flair de Brume
Roman
Editions L’Harmattan

Des cadavres qui ressortent des murs cinquante années après leur mort ; un manuscrit inachevé de Jean Prévost qui agite les esprits et l’ombre du maquis plane une nouvelle fois sur le plateau du Vercors…

Il avait besoin de reprendre son souffle. Mais plus il respirait et plus il avalait de la fumée. A la faveur d’un souffle de vent, il découvrait le clocher de l’église qui se consumait doucement dans le ciel. À sa gauche, il entendait distinctement les pleurs d’une petite fille. Et si ces pleurs déchiraient ses oreilles, se mêlant aux craquements des flammes et aux râles des maisons brûlantes, elle représentait néanmoins la seule touche d’humanité dans ce lieu meurtri. Une humanité sourde, branlante, malmenée. Il se disait, sans vraiment en avoir conscience, il pressentait plutôt, que ces sanglots lancés dans les cris du ciel avaient quelque chose de rassurant. Cela voulait dire que l’on pouvait survivre à ça !  Mais combien de temps ? 

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Le petit-boutiste
Récit
Editions L’Harmattan


Ce livre revient sur la disparition de celui qu’on surnommait le “Petit-boutiste”, mort tragiquement dans un accident d’avion. C’est aussi une réflexion sur l’absence, le deuil, sur cette période de désarroi, d’incompréhension qui suit la perte brutale d’un être cher.




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Les naufragés et les rescapés du Train fantôme
Enquête
Collection : Mémoires du XXe siècle
Editions L’Harmattan


Écrit sous forme d'enquête, ce livre retrouve les traces de ce train errant qui mit 57 jours à traverser une France tantôt bienveillante, tantôt hostile.

Charles et Louis avaient douze ans en août 1944 et jouaient dans une rue de Sorgues, près d'Avignon, quand une longue colonne de 700 prisonniers hagards, pieds nus, accablés de soif et de chaleur, est passée devant leur porte. 47 ans plus tard, les habitants de la petite ville du Vaucluse découvrirent que ces prisonniers venaient de Toulouse et faisaient partie d'un sinistre convoi appelé "train fantôme". 


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OU BIEN ?
Roman
Editions L’Harmattan

Sa trace ne s’efface pas. Dans ce parfum de campagne humide où l’air rouge de l’automne enflamme le paysage, je lui en veux encore plus. J’ai envie de glisser en elle ; la maintenir sur le lit, son visage collé au mien jusqu’à ce qu’elle fonde. J’ai aussi envie de la voir pleurer, souffrir d’amour, ruisselante, quémandant un sourire ou un baiser de moi. Je la veux à genoux, suppliante. Sa tête sur ma main, ses lèvres tendues, accrochées à mes yeux. 
Tandis que la blancheur du soleil matinal inonde la chambre, je revois son visage épuisé d’amour, son cou tendu, ses mains agrippées à mon corps. Sur sa joue, une larme glisse doucement, se suspend un instant au coin de sa lèvre et elle me demande pardon. Ma main replonge dans son corps, les larmes se mêlent à la sueur tiède, donnant un goût de trop sucré à toute la chambre.


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Double Je
Roman
Editions L’Harmattan

Je ou jeu ? Fiction ou réalité ? Sincérité ou duplicité ? Difficile de démêler le vrai du faux. Notre coeur ne bat-il pas bien souvent au rythme de plusieurs vérités parfois contradictoires ? Est-ce une raison pour vivre deux aventures en parallèle ? Pour se perdre dans le présent, allant jusqu'à oublier qui nous sommes ? Ce roman à deux voix nous entraîne dans les méandres de ces personnages qui confondent leurs histoires et nous livrent plusieurs versions de la réalité de leur vécu.



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L’araignée au plafond
Roman
Editions L’Harmattan

Pour commencer : suis-je le vrai Jorge ? Ne suis-je pas en train de rêver que je suis ce Jorge dont il est question ? Comment savoir qu'il s'agit bien de moi, alors que je ne sais pas qui est ce moi ? Je dérive dans la nuit, dans un engourdissement minéral. C'est un peu comme si je me réveillais à l'intérieur même de mon sommeil ; je mélange réalité, dessins et images de fiction, ma vie est devenue une sorte d'oeuvre composite, de performance. Tantôt, je suis mou comme les pendules de Dali, à d'autres moments déformé à la manière d'une caricature ou d'un personnage de dessin animé avant de retrouver mon corps allongé sur une plage de galets...



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